Enquanto isso, na caixa de comentários...

“De neurótica pra neurótica, cara, às vezes eu fico com vontade de te mandar um envelope cheio de silêncio. Mas desses silêncios que vc tivesse que parar e levar um tempo pra ouvir E esse tempo ia te fazer tomar consciência da minha existência. E vc ia sentir sem entenderque tem uma pessoa no mundo que de vez em quando te lê e treme. Ou sorri. Ou - que clichê recorrente - se identifica. Seja porque eu formei em jornalismo, porque faço regimes, porque tô escrevendo uma tese de doutorado no momento ou porque acho o Suzanão de reitora da novela o ó.
Eu te gosto muito, Carrie. Um dia - profético - eu ainda vou sair do subsolo e a gente vai ser amiga, mesmo que de longe. Uma amizade epistolar, bem preto e branco.
Bjo.


Ana"



O que dizer diante de um comentário desses? Essa é uma, dentre as milhares, de coisas boas da internet. Quando eu receberia um comentário desses? Talvez quando eu publicasse um livro – o que poderia nunca acontecer.


Quando as pessoas dizem – e há muitas – que eu me exponho demais no blog eu penso: quem me dera que eu conseguisse. Porque o que realmente importa é indizível. Tudo que eu consigo é arranhar a superfície. Tirar o verniz – e não, isso não acontecesse quando eu falo sobre meus hábitos alimentares e sobre qualquer outra coisa do meu cotidiano. Talvez estejamos todos encerrados em caixões, tentando ver a luz do dia. Eu percebo que eu consegui quando eu vejo um comentário desses - e muitos outros de várias pessoas aqui. Por alguns instantes, para algumas pessoas, eu consegui. Consegui fazer com que entre as distâncias intransponíveis e abissais entre os seres humanos – que existem e são intransponíveis e abissais – foi possível uma pequena ponte. Temporária. Com os jacarés no fosso, dando saltos e tentando pegar nossos calcanhares. Uma ponte feita de silêncios e reticências, vazios, de hesitações, suspensões e engasgos. Uma ponte de indizíveis coisas que se tornam um pouco mais comunicáveis e diminuem a dor, o espanto, porque é como se outras pessoas pegassem um pedacinho dela também e me ajudassem a carregar. “Dor de quê?”, “espanto!?”, devem estar se perguntando os leitores mais normais. Se você não sente isso, que bom pra você (ou não, pois pra mim é isso que me faz viva). Não estou aqui fazendo uma apologia do sofrimento, longe de mim. Credo. Estou dizendo dele, do vazio, dos buracos, do que não se diz e que às vezes é lindo em outras apenas triste, que nos acompanha. Eu não sei porque as pessoas escrevem, mas eu escrevo por isso (além uma incrível comichão nos dedos que me faz sair pegando em canetas, lápis, teclados...). Talvez o que chamam de exposição seja o ônus de toda arte.


Sem querer ser piegas já sendo: já somos amigas, Ana. Muito obrigada.