Tá, ninguém perguntou, mas eu vou falar. A situação explodiu no meu lar, doce lar. Deu uma piorada de cunho hediondo, como diria a Fal. Resumo da ópera: obra de 15 a 20 dias úteis, sem água, com tudo coberto. Quer dizer, contando com os dias inúteis dá um mês. Isso se a proprietária aceitar o orçamento do bombeiro da imobiliária; caso ela queira chamar outro é mais tempo. Fui resgatada por mamãe e fiz uma semi-mudança pra Gotham City, onde permanecerei até que tudo esteja resolvido. A inquilina do apartamento do seu Manoel deu linha, eu entreguei a chave pra imobiliária e fim de papo. “Deixa abóbora lastrar”, como diria mamãe. A única coisa que tem pra se roubar no meu apartamento é livro. Se um pedreiro se interessar em roubar livros...bom, ele merece tê-los. Mesmo assim pus meus badulaques no meu quarto, tranquei e trouxe a chave. Desliguei geladeira, guardei tudo da cozinha...até a televisão eu tive que cobrir. Não quero nem ver o mofo que vai juntar, aliado à poeira fininha...sim, meu apartamento é um poço de criaturas do lodo.

Ai, ai.

Mas ainda tenho que ir ao Rio/Niterói pelo menos de 15 em 15 dias. Semana que vem mesmo eu preciso ir.

Qual era o problema? Continuo sem saber. Foram quatro bombeiros ao todo – três deles se chamavam Carlos; acho que Carlos é o genérico pra bombeiro. Eles disseram que vão quebrar, mas que pode haver surpresas – quem sabe as CRIMAMEBs sairão em peso, pulando na jugular do seu Manoel e o levando novamente para as profundezas do quinto dos infernos, de onde ele nunca deveria ter sido libertado. Portuga do caraio. E nem me interessa. O apartamento não é meu, quero mais é que se foda. Agora é briga de cachorro grande. Só entre os proprietários.

Pelo menos agora eu tenho paz e sossego pra trabalhar.