O mundo é estranho

Eu e Formiga Sister estávamos ontem empenhadas na tarefa de obter algum nível de fruição e entorpecimento por intermédio do álcool não tão longe de casa. Depois de algumas combinações que malograram, acabamos indo apenas nós duas para o bar Mofo, nas imediações flamenguísticas. Trata-se (ou deveria tratar-se) de aprazível boteco com ambiente retrô – como o próprio nome já diz e como tudo que é muderno hoje em dia. Até aí tudo bem. Mas não pensei que eles levassem tão a sério a coisa de mofo. Na nossa mesa ao lado, as três moças que bebericavam seus chopps viram nada mais nada menos do que duas baratas transitando livremente. A garçonete explicou que o bar está em obras – como de fato está – mas as moças acharam melhor suspender o pedido e irem embora. Eu e Formiga Irmã, que cogitávamos lambiscar algumas iguarias, conjeturamos sobre a possibilidade de evadirmo-nos do recinto, em função da ameaça do referido blatídeo. Não que eu seja moçoila dada a semelhantes achaques. Meu espírito de caminhoneiro hooligan me faz de uma serenidade tibetana, mesmo quando me deparei com uma ratazana no Manoel e Joaquim (outro boteco) do Largo do Machado. Entretanto há que se considerar certas condições mínimas de higiene. Eu sei que “cozinha de restaurante e passado de mulher se você souber não come”, ou, como diria Bismarck: “quem gosta de lingüiças e cumpre as leis nunca deveria saber como elas são feitas”, todavia há limites. Há limites, meus caros.

Deslocamo-nos então para o Belmonte, boteco conhecido onde nunca avistei insetos nem outros animais, e cujo pastel de camarão SEM catupiry é divino e absolutamente lotado de camarões enormes, tenros e suculentos. Enfim, aqui começa nossa história, paciente leitor.

As mesas do Belmonte são absolutamente coladas uma na outra, de forma que é quase impossível não ouvir a conversa das pessoas. Pois bem. Eis que sentamos ao lado de dois casais, na faixa dos seus 20-30 anos. Ambos namorados, coisa que aferimos em minutos. De repente começa a sucessão de pérolas que me faz realmente pensar o que essa juventude tem na cabeça que não está se drogando tranqüilamente em algum lugar. Tsc, tsc, tsc, tsc.

O que me chocou no diálogo entre os quatro foi uma postura bastante recorrente em casais da minha (hein? Minha quem, cára pálida?) geração. A necessidade de casar. E mais: uma necessidade que é sempre exclusivamente feminina, cabendo ao homem o papel do “garanhão” que está sendo laçado à sua revelia e precisa fazer o gênero negociador.

Vamos aos personagens. Ao meu lado estava o que chamarei de casal A, composto por – vamos usar nomes fictícios para poupar as identidades – André e Márcia. Eu não conseguia ouvir muito bem o que eles falavam. Quem ia me informando era Formiga Sister. Da mesma forma, o casal ao seu lado, que chamaremos casal B, Anderson e Lúcia, era mais audível para mim e menos para ela. De forma que estabelecemos um escambo de informações que tornaram plausível toda a história.

O mais engraçado é que os dois casais estavam relativamente mansos ao chegarmos. Quando o tópico “casamento” foi mencionado a coisa toda começou a degringolar e risinhos histéricos e nervosos podiam ser ouvidos de ambas as partes por ambos os sexos.

Aqui é preciso inserir um adendo. Vocês não têm idéia da cara de F.S. Minha irmã é uma das pessoas mais engraçadas do mundo. E o fato dela ser engraçada se deve, em grande parte, ao fato dela ser a pessoa aparentemente mais normal e séria do mundo. Aí de repente ela solta uns olhares e uns comentários impagáveis. Enfim, sabendo que é impossível reproduzir a expressão facial das pessoas em palavras faço essa mera tentativa. Voltemos a nossa emocionante narrativa.

André e Márcia se conheciam há um ano e três meses e haviam marcado o casamento para abril. O casamento terá mil papagaiadas, do tipo ele cantar uma música pra ela...Ambos eram de Juiz de Fora, mas André mora no Rio. Faz doutorado em alguma coisa relacionada a animais. É colega de Lúcia. Márcia, a namorada de André estava passando o final de semana no Rio. (Eles ainda iam à rodoviária trocar as passagens porque ela decidira ir embora somente na segunda). Márcia é psicóloga e tem os cabelos platinados na altura do cóccix. Manequim 34 no máximo. Lúcia e Anderson namoravam a um mês e meio. Ele, cabelos ligeiramente grandes. Ela com cabelão enorme e louro como 999.839 das mulheres do Rio de Janeiro.

Chamou-me inicialmente a atenção no casal à minha diagonal esquerda, Lúcia e Anderson, o fato de que ela dizia algo sobre desencalhar. Ela não parecia ter mais de 25 anos. O próprio conceito de encalhada, levado a sério, já é algo que me espanta. Ainda mais numa pessoa de 25 anos. Parece que eles tinham sido convidados para serem padrinhos de alguém da família dela. Isso porque eles têm dois meses de namoro – as pessoas não se dão conta de como é chato depois ficar olhando fotos de ex em álbuns de formatura, casamento etc – e começou a rolar uma certa pressão para que eles casassem. Isso porque ele chocou a família dela ao chegar de cabelo comprido. Dá licença que eu vou ali no banheiro injetar uma heroinazinha e depois volto.

E todos riam alegremente achando super divertido e super normal que quisessem se casar com menos de dois meses de namoro. E o que eu acho mais curioso: é bom que as mulheres façam o tipo que “pega no pé” e os homens fiquem sempre nessa postura de “estou negociando”. Porque é isso que se espera de homens e mulheres. As mulheres querem sempre casar e ter filhos, porque é da sua natureza e os homens gostam de espalhar a semente por aí. Literalmente. E há pilhas de teorias biológicas pra comprovar a sem vergonhice masculina e para condenar como puta a mulher que faz isso.

Márcia diz: “com dois meses de namoro eu disse pra ele: o que você quer da vida? Eu sou apenas uma aventura?”. Formiga Irmã ameaçou um desmaio, mas eu disse: força. Vamos continuar.

Quando Lúcia foi ao banheiro, Anderson contou para o casal ao meu lado: “a gente tem a mesma linha de raciocínio, pensa parecido, rola uma química” ao que o outro retrucava palavras de incentivo do tipo “ah é, essa coisa de tempo é relativo, quando bate...”.

Eis que a conversa passou para o tópico “profissões”. André, aquele ao meu lado, começa a contar de um amigo dele: “o cara ganhava quatro mil reais e largou tudo pra fazer mestrado porque não estava feliz”. Gargalhadas. Juro que eu tentei achar a graça da história (e estou até agora procurando). O cara continua: “Eu falei pra ele: cara, o homem corre atrás de três coisas: mulher, carro e dinheiro. Sabe quando vai demorar pra você ganhar isso de novo?”. Enquanto Formiga Irmã me dissuadia da tentativa de suicídio no resto do chopp, lembrou-me o trecho do livro O Chalaça: “o homem corre atrás de três barulhos na vida: do aplauso, do gemido de uma mulher e do tilintar de moedas”. Formiga Irmã pensou que ele ia citar essa frase. Uma otimista, essa minha irmã. Imagina se eles seriam sofisticados a esse ponto. Mesmo porque as mulheres deles não devem gemer. Só se for de dor, mesmo. E aplauso? Certas pessoas não vêem graça nisso.

Eu sei que vocês devem estar pensando: e quem é você, Carrie, para julgar as pessoas? Você é muito melhor que eles? Não. Graças a Deus eu sou muito pior que eles. Só que é isso que me faz melhor. E eu lamento que esse tipo de comportamento machista, ainda que feito de forma jocosa do tipo ela-quer-me-por-a-coleira, reforçado por um sentimento de quase orgulho da mulher, de vou-dar-jeito-nele, seja visto como legal e divertido. E depois essas mesmas mulheres se escandalizam em descobrir as amantes de seus maridos – ou os amantes. Como ó-não-conhecia-esse-lado-dele. E vão criar seus filhos da mesma forma e eles vão reproduzir a mesma coisa.

Chamem-me de idealista, de maluca ou o que for. Mas impressiona-me profundamente que a ambição da maioria das pessoas da minha idade seja casar, ter filho e um emprego de quatro mil reais. Eu sei que pode ter gente que goste realmente dessa vida, e não estou dizendo que ela de fato não seja boa, mas desconfio quando todo mundo quer a mesma coisa. Falo de um padrão que é seguido por tanta gente que eu me pergunto se essas pessoas já se questionaram se é isso mesmo que elas querem. Cumprem essas etapas como se fosse mais uma, como o primário e o ginásio, e se refestelam na poltrona do sofá para assistir ao futebol, com suas latas de cervejas e seus barrigões, afinal de contas eles já casaram, já tem filhos e a vida tem pouca coisa a lhes oferecer. De vez em quando eles pensam em como poderia ter sido a vida se tivessem simplesmente aceito aquele emprego em outra cidade, adiado o filho ou casado com aquela menina maluca ao invés de Maria Eugênia. Mas aí eles abrem outra cerveja e pensam: a vida é isso. Trabalho é chato e casar é isso mesmo; mais dia, menos dia todo homem tem que se submeter a isso. Como se não fosse possível outra forma de vida.

Saímos eu e Formiga Irmã, pensando assim como Caetano: ainda bem que a gente não é mulher.