Sem palavras

A blogosfera é estranha. Claro, o mundo é estranho e a blogosfera faz parte dele, então seria de estranhar se não fosse estranha. Nos faz depararmo-nos com situações que nunca experimentamos. Como por exemplo você chorar por uma pessoa que nem conhece.

Uma amiga anônima disse algo nos comentários sobre o blog da Fal. Fui lá ver e descubro que o marido dela morreu. Simplesmente teve um ataque epilético, uma parada cardíaca e morreu. Ia ser velado, cremado e enterrado hoje. O Alê. O Alexandre. Eu nem conheço a Fal, muito menos o Alexandre. Mas é como se conhecesse. Pois há cerca de um ano eu vou no blog dela, vejo as fotos, vejo os comentários dele em relação as coisas. Vejo os gatos, o cachorro Baco, a casa deles. Os livros. Soube que eles fizeram 8 anos de casados. Soube que passaram Natal e Reveillon em Garanhus, terra do Alê. Vi fotos de Garanhus. Que se amavam muito. Que ele era engenheiro. E, agora, nesse exato momento, ele já foi cremado. Nunca vou conhecê-lo pessoalmente.

E uma das coisas que sempre me chamava a atenção no relacionamento deles é que a Fal podia estar no auge da depressão, na pior, mas parece que ali dentro eles construíram um mundinho intocável e distante de tudo. Um mundo só deles. Me lembro que volta e meia ela falava algo do tipo: “eu é que não discuto relação. Vai que o Alexandre vê a roubada em que ele se meteu”. Os dois eram bonitinhos demais. Gordinhos. Bonitinhos. Fofos. Se amavam. E de repente. Puff. Esse mundinho se espatifa. E eu venho de novo com a minha velha teoria pessimista: não se pode ser muito feliz. É como se você tivesse uma cota de felicidade na vida. Gastou, acabou. Então às vezes é melhor ser mediocrizinho, poupar a sua felicidade, do que tentar ser feliz. Eu sei, é uma grande bobagem. Não faz sentido algum. Ignorem. É apenas uma tentativa patética de encontrar lógica no acaso. Essa sou eu. Tentando dar lógica ao caos. Como se ser menos feliz fosse receita pra viver mais. E, mesmo que fosse, como se valesse a pena.

Como diria um velho tio: pra morrer, basta estar vivo. Ou outro ainda: hoje em dia tem morrido gente que nunca morreu. E a gente chora porque sabe que, mais cedo ou mais tarde, seremos nós. Ou nossos queridos. E não há absolutamente nada que se possa fazer contra isso. Nada. Como diria o velho barbudo (não, não é Deus, por mais que queiram canonizá-lo): Tudo que é sólido desmancha no ar.

Tudo.

Deixo vocês com uma parte do livro do Marshal Berman, cujo título é essa frase aí de cima, (retirada do Manifesto Comunista, de Marx, o barbudo). O prefácio do livro de Berman é dedicado ao seu filho, de cinco anos, que morreu.



“[...] no mundo moderno, aqueles que são mais felizes na tranqüilidade doméstica, como ele era, talvez sejam os mais vulneráveis aos demônios que assediam esse mundo; a rotina diária dos parques e bicicletas, das compras, do comer e limpar-se, dos abraços e beijos costumeiros talvez não seja só infinitamente bela e festiva, mas também infinitamente frágil e precária; manter essa vida exige talvez esforços desesperados e heróicos, e às vezes perdemos. Ivan Karamazov diz que, acima de tudo o mais, a morte de uma criança lhe dá ganas de devolver ao universo o seu bilhete de entrada. Mas ele não o faz. Ele continua a lutar e a amar; ele continua a continuar”.


Para a Fal e todos aqueles que ainda conservam os seus ingressos. Que continuemos a continuar, apesar do espanto.